Lezioni di stile

Mi sono accorto di non avere la più pallida idea di cosa significhi vestirsi bene o male. Ne avevo già il sospetto da anni, ma ne ho avuto la riprova leggendo un post di Io donna ripreso dal Corriere della Sera che linko a fine articolo: “Oscar: i trenta migliori e peggiori look di tutti i tempi”. Il post si limita a mostrare le foto affiancate, due alla volta, di trenta attrici vincenti all’Oscar, presumibilmente la notte della premiazione. Una semplice scritta, In e Out, ci informa che l’abito a sinistra va bene e che chi lo indossa dimostra stile, raffinatezza e buon gusto; mentre le disgraziate contrassegnate a destra dalla scritta Out sono destinate al pubblico ludibrio a causa delle loro pacchianeria e volgarità.

Vedo la prima foto: sul lato destro c’è una certa Jennifer Lawrence, che in questo momento non visualizzo senza dubbio a causa della mia ignoranza, vestita in bianco come una Barbie (da Dior, secondo la didascalia) e con un sorriso non particolarmente intelligente in faccia. Sul lato sinistro c’è Catherine Zeta-Jones in abito lungo beige che non so perché mi fa pensare agli ultimi giorni dell’impero austro-ungarico, un capo in effetti poco adatto per fare la spesa. Non vedo alcuna differenza apprezzabile tra i due abiti, sono tutti e due sopra le righe e ispirati a uno stile buono per una bambola pubblicizzata nei cartoni di Italia Uno. Eppure la scritta mi informa che la Barbie Jennifer Lawrence è In, mentre la Dark (Pacchian) Lady Zeta-Jones è Out.

Vado alla foto successiva sperando di essere più fortunato nella mia capacità di riconoscere buon gusto ed eleganza vestimentaria. Trovo Gwyneth Paltrow agghindata come la madre di un gelataio invitata al gran ballo di corte; alla sua sinistra una certa Helena Bonham Carter in abito nero che sfuma in balze asimmetriche bianche sul fondo. Non registro alcuna sensibile differenza di gusto tra i due look, tranne il fatto che la Bonham Carter ha il fisico tracagnotto e un certa prosaicità da rock star dissacrante, mentre la Paltrow è alta, slanciata e farebbe la sua figura anche coperta di stracci. A pagina tre vedo Sandra Bullock (affidatasi alla stilista Vera Vang) e Sharon Stone (Dior) vestite ugualmente da bambole cretine, eppure la Bullock sarebbe In e la Stone Out.

Scorro più velocemente le foto, ma mi accorgo di essere un caso sempre più disperato di mancanza di stile. Meryl Streep, acconciata da casalinga sovrappeso in crociera col comandante Schettino, Renée Zellweger, abito con effetto paillettes che spazza meritevolmente il pavimento, Nicole Kidman, altissima, purissima, bellissima, ma anche notevolmente Morticia in rosso o vampira stronza di Twilight, sono etichettate come campionesse di stile e raffinatezza. Pollice giù per Sarah Jessica Parker, Heidi Klum, Angelina Jolie e Mariah Carey, i cui abiti, a dire il vero ramazzavano il fondo stradale non meno bene di altri, anzi qualcuno di essi sembrava anche dotato di paletta per catturare la polvere. Per imperscrutabili motivi, Nicole Kidman, glorificata da sola, viene scartata quando si presenta al braccio dell’ex marito Tom Cruise, mentre viene salvata Glenn Close con un vestito che nemmeno Wanda Osiris quando scende la scala con i ballerini che le muoiono intorno. Peraltro l’unico abito che mi è sembrato apprezzabile, quello indossato da Rachel Weisz, un modello lungo con sandali che richiama alla mente una certa severità da tragedia greca, viene bocciato con la motivazione “troppo poco d’effetto per una serata stellata”. A dire il vero a me non dispiaceva nemmeno l’assenza di fronzoli cui si era ispirata Ingrid Bergman ritirando l’Oscar nel 1945, credo per Notorius, ma anche qui i maestri di stile autori dell’articolo dissentivano.

Fortunatamente sapevo già da tempo di non avere il dono di giudicare eleganza e acconciature. Me ne accorsi quando una volta fui costretto a seguire, per circostanze al di fuori della mia volontà, un programma di Real Time presentato da un individuo allampanato vestito come la macchietta Felice Scioscciammocca del teatro eduardiano-scarpettiano. L’individuo allampanato, che poi scoprii rispondere al nome di Enzo Miccio, era accompagnato da una sessantenne ossigenata in minigonna, orrendamente vestita di giallo, e insieme questi due individui davano consigli di look e vestiario a incauti che si rimettevano al loro buon gusto per presentarsi al mondo. Le poche volte che ho seguito il programma ho notato che gli incauti a fine trasmissione erano vestiti sempre peggio di come avevano esordito.

L’articolo ispiratore del post è pubblicato qui.