Waterloo

Gli scrosci di pioggia si rovesciano nella notte gelida di Waterloo formando un muro liquido quasi impenetrabile. Superata la prima linea delle sentinelle napoleoniche, io e il mio maestro avanziamo cauti nell'accampamento francese, tra fusti di cannoni e carriaggi vari difesi alla meglio da teloni.

Temo di imbattermi da un momento all’altro nella figura accigliata del dominatore del mondo. Napoleone Bonaparte di certo non dormirà la notte prima della battaglia decisiva delle sorti sue e del pianeta. “Sono stanco e ho paura, maestro.” Quasi grido a causa del tambureggiare della pioggia. “E’ stata una pazzia venire qui.” Preannunciata da un rombo devastante, una saetta cade a poca distanza come a voler stigmatizzare l’avventatezza estrema che ci ha condotti lì.

Mi vergogno di dubitare del mio maestro. Eppure so che è un individuo fuori della norma. Può fare cose eccezionali come prevedere il futuro o viaggiare nel tempo. Qualcuno pensa che sia immortale e di sicuro il suo sapere è sterminato. “Ne abbiamo già parlato”, sussurra. “Mentre sei insieme a me, nessuno può vederti né torcerti un capello.”

“Può darsi, ma ancora non ho capito che cosa ci facciamo qui.” Mi tremano le gambe; un manipolo di fanti francesi ci passa accanto imprecando mentre spinge un affusto di legno probabilmente atto a sostenere un pezzo di artiglieria di grosso calibro. La notte color nero pece e gli scrosci d’acqua ti accecano, ma mi pare lo stesso strano che i soldati non ci notino.

“Siamo qui per cambiare il corso della Storia. Il Consiglio ha deciso così.” Il maestro non si è mai spiegato meglio su questo famigerato Consiglio che cita ogni tanto. Ma intuisco che sia un organo consultivo composto da esseri sovrumani come lui, forse non di questo pianeta o di questa dimensione. Il Consiglio si riunisce talvolta per discutere dei fatti del mondo e modificarli quando li ritiene non adeguati alle aspettative dell’alto consesso.

“Vuole dire che dobbiamo cambiare l’esito della battaglia di domani a Waterloo? Ma come possiamo farlo se ancora non si sa chi vincerà?”

“Ti sbagli. Noi lo sappiamo.” È chiaro che quel “noi” indica il famigerato Consiglio.

Sono così stanco e intirizzito dalla pioggia battente che parlo con un tono ironico che non oserei mai adoperare in un’altra occasione. “Be’, magari non ci vogliono esseri straordinari come lei e i suoi amici per capire che domani vincerà Wellington. Dopotutto ci sono due eserciti, quello inglese e quello prussiano, contro uno solo, peraltro già logorato da anni di battaglie sanguinose.”

“Come al solito sei troppo impulsivo. Domani vincerà Napoleone. Sbaraglierà Wellington con un devastante attacco frontale prima dell’arrivo di Blucher. Quindi avrà buon gioco pure sui prussiani e convincerà russi e austriaci che è inutile mobilitare l’esercito quando la guerra è già persa.”

***

“Dove stiamo andando, maestro?

“Ce ne torniamo a casa. Qui abbiamo finito.”

“Ma aveva detto di voler cambiare il corso della Storia!”

“L’ho cambiato, infatti. Domani Napoleone precipiterà dall’altare alla polvere. Waterloo passerà alla Storia come sinonimo di disfatta totale e improvvisa.”

Il cielo è percorso da una ragnatela di saette che fa rifulgere l’enorme pozzanghera in cui si è trasformato il campo francese. “Mi sta prendendo in giro? E come avrebbe fatto a cambiare il corso della più decisiva battaglia degli ultimi secoli? L’ho vista solo entrare nella tenda-camerata dove sonnecchiavano alcuni soldati francesi, per di più di bassa lega, mica generali. Ha armeggiato con la borraccia di uno di loro e poi se n’è andato.”

“E’ appunto ciò che ho fatto.”

Afferro per le spalle il mio maestro quando ormai siamo arrivati presso la linea delle sentinelle e lo costringo a fermarsi. Alzo la voce in modo poco rispettoso e soprattutto poco prudente. Una delle sentinelle interrompe il giro di ronda e protende il capo oltre il muro d’acqua che non smette di franare dall’alto. “Non permetto a nessuno di menarmi per il naso, neppure a lei. Come diavolo avrebbe fatto a mutare l’esito della battaglia di domani? Mi ha preso per un sempliciotto che si fa infinocchiare da un illusionista? Lei mi delude.”

Al tenuo chiarore che trapela dall’accampamento, il mio interlocutore inarca il sopracciglio ostentando che il deluso è lui. La sentinella francese ancora non ci ha individuati anche se quasi ci sbatte addosso. “Mi spiace, mio caro ragazzo, che tu faccia un uso così inappropriato dei miei insegnamenti. Eppure dovresti aver capito. Non hai letto Tolstoj? Già, scusa, come potresti aver letto Tolstoj se non è ancora nato? Domani lo scontro sarà violentissimo. Si svolgerà in gran parte intorno a tre fattorie fortificate che Wellington ha posto a difesa del suo schieramento. In particolare il combattimento più duro si svolgerà presso la fattoria di Le Haie Sainte al centro del campo di battaglia. Le Haie Sainte opporrà una resistenza insuperabile finché un ardimentoso sergente di nome Pierre Deray condurrà un manipolo di fanti al suo interno con un colpo di mano. Il sergente Deray perderà la vita nell’impresa, ma la caduta della fattoria permetterà ai suoi commilitoni di sferrare un attacco vittorioso alle linee inglesi prima dell’arrivo dei prussiani.”

“Aspetti un momento! Cosa ha messo nella borraccia di quel soldato, poco fa?”

“Era un sergente per l’esattezza. Gli ho messo una polverina che causa febbre altissima per almeno un giorno.”

“Dunque dopo che il sergente Deray avrà bevuto dalla sua borraccia non potrà partecipare alla battaglia di domani.”

“Sì, salverà la vita, ma la fattoria di Le Haie Sainte rimarrà nelle mani dei soldati tedeschi che la presidiano causando quel piccolo ritardo nel piano d’attacco napoleonico che porterà alla sconfitta francese.”

“Vorrebbe dire che quel sergente è l’uomo che avrebbe vinto la battaglia di Waterloo senza il suo intervento?”

“Questo lo dici tu, caro ragazzo. Ora vieni o vuoi marcire sotto questo tempo infame?”

L'ultimo legionario