Dedicato

Al barbone di Bolzano morto da solo la notte di Natale mentre tentava di riscaldarsi, dopo che aveva rinunciato a un’eredità di 250 mila euro, case e terreni, alla coppia proletaria che controlla ansiosa i prezzi nel supermercato discount di san Giovanni a Teduccio, con l’ansia di tradire la propria ansia, dedicato alla servitù al completo del magnifico sceneggiato “Downton Abbey”, dal maggiordomo imbalsamato alla sguattera sciocchina che preferisce il cameriere canaglia al timido valletto che trema guardandola, e sì, pure a quelle carogne dei nobili del piano di sopra che suonavano i campanelli un secolo fa e non hanno mai smesso di farlo.

A un giovane prete, vestito in jeans e giubbotto, alla sua faccia seria alla fermata dell’autobus a Porta Nolana, e alle due donne del popolo, truccate male e vestite peggio, che il giovane prete dalla faccia seria ascoltava come un fratello, dedicato al ragazzo del Bangladesh che alla stessa fermata ti parla della sua vita grama e di quanti autobus deve prendere per tornare a casa se gli va bene a mezzanotte, in un paesino a nord di Napoli il cui nome hai scordato, che tanto domani all’alba si ricomincia, e al suo sorriso che niente può scalfire.

Al giovanotto con la faccia dipinta che a via Toledo a Napoli imita Michael Jackson ballando come un cane e alla gente che gli da una moneta nonostante non si sia mai visto un Michael Jackson che balli peggio, o forse proprio per questo. A una ragazza esile da quadro di Degas che suona la tromba in strada ai Tribunali e al compagno con la fisarmonica e forse ai loro cani che anche se non li ricordi dovevano esserci, perché gente come loro ha sempre con sé diversi bastardi che amano come figli. Al vecchio che ti chiede una moneta fuori del Duomo di Napoli, a pochi metri di distanza dal tesoro di san Gennaro, uno dei più ricchi del mondo. Dedicato ai cassieri delle pizzerie di San Biagio dei Librai che quando ti devono dare il resto gli viene un crampo alla mano o gli si è guastato il registratore di cassa o iniziano una lunghissima conversazione con un altro cliente sperando che tu crolli morto di vecchiaia, alle battone nigeriane dell’antica Manifattura dei Tabacchi, ai tossici, ai pazzi, a quelli che ti guardano le scarpe per giudicarti, alla ragazza rumena che alla fermata d’autobus a Ponticelli risponde a tutte le domande indiscrete dei passanti, da dove vieni, dove abiti, quanti anni hai, che lavoro fai, sei sposata, hai figli, senza replicare ai ficcanaso: mi fate questo terzo grado perché siete stronzi o solo perché mi considerate inferiore in qualità di rumena e quindi di mezza zingara? Dedicato a quelli che cercano di fregarti il portafogli sui mezzi pubblici, a quelli che ti palpano il culo sui mezzi pubblici, a quelli che ti vogliono cavare gli occhi sui mezzi pubblici, dedicato a chi ha sempre preso calci in faccia nella vita e non ha ancora smesso di farlo, agli specchi che hanno riflesso i nostri sogni, e basta così.