I ricchi sfondati (prima parte)

Lo confesso, non sono che un indegno essere umano e come tale soggetto ai pregiudizi tipici della nostra specie. Uno di questi preconcetti riguarda i ricchi sfondati. Preciso subito che con l’accezione “ricchi sfondati” non intendo le persone appena agiate, i benestanti in condizione di togliersi gli sfizi più o meno condivisi da tutti come vacanze esotiche, case confortevoli o auto un pochino più potenti o lussuose di quelle che ti servono per andare a lavoro… io intendo proprio la gente danarosa da far schifo, quella con i soldi che gli escono dal buco posteriore, con panfili, ville e tutto il resto.

Alcune varietà zoologiche di babbei danarosi: i belli e abbronzati. Dunque a me i ricchi sfondati stanno proprio lì, sulla punta dell’Innominabile. Mi fanno vomitare quelli belli e abbronzati, ottimisti e sicuri di sé, che credono che fuoristrada e ville gli spettino per l’evidenza di essersi dimostrati migliori degli altri

(d’accordo, pensano costoro, avranno pure evaso le tasse, imbrogliato qui e là per migliorare i profitti, corrotto funzionari pubblici, orinato sulle leggi del mercato e sputato sui sani princìpi del capitalismo, ammesso che quelle cose esistano, ma queste sono bazzecole: senza qualche piccolo fallo a centrocampo, e magari un po’ di gomitate non viste dall’arbitro venduto, come diavolo puoi mettere la palla in rete?).

Quelli di anche i ricchi piangono. Ancora peggio di questa genìa di gioiosi stupratori della moralità pubblica, sono quelli che ti comunicano con noncuranza che loro i soldi ce li hanno, e pure a palate, hanno caterve di materassi a sei piazze gonfi di bigliettoni di grosso taglio, non sanno più dove metterla tutta questa fastidiosa cartaccia verde o verdeggiante… Tuttavia per loro – fate attenzione – i soldi non sono importanti. Non fanno la felicità. Non ci credi? Ma che sei cieco? ti dicono. Non vedi forse che io sono ricco sfondato e non faccio che passare da un’analista all’altro? Sono depresso, vedo tutto nero. No, non pensare che io sia un’eccezione, precisano prima di eventuali obiezioni. Ho visto tutto del mondo cosiddetto dorato, ho conosciuto yacht e sfarzose magioni, mi sono fatto tutti i party dei magnati di questa terra e posso giurarti che si dice il vero: anche i ricchi piangono. Anzi spesso piangono più dei poveracci come te.

I bamboccioni nella bambagia. Un gradino più su ci sono i bambocci figli di papà vissuti nella bambagia tutta la vita che improvvisamente sparano fuori cazzate sinistreggianti o, peggio ancora, eco-sinistreggianti. Questi rampolli del capitale (semi)pentiti ne dicono di cotte e di crude contro Berlusconi, ironizzano sulla sua intelligenza e sulle sue doti politiche, si indignano per lo sfruttamento di mano d’opera minorile della Nike, piangono lacrime amare e vere contro i fascisti yankee oppositori del protocollo di Kyoto. Questi inauditi idioti dimostrano un tale pathos per le sofferenze dei nostri fratelli animali che sono pure vegetariani. Comunque riescono a convivere alla grande con il paparino antropofago che divora vive intere famiglie senegalesi o indiane sfruttate e sottopagate nelle sue fabbriche all’estero. (Naturalmente non ho niente contro i vegetariani, che anzi stimo e ammiro, dico soltanto che, come dire, evacuerei volentieri addosso ai vegetariani ricchi sfondati)

Un tranquillo weekend di paura (per quanto è lungo). L’ultima categoria di nababbi che analizziamo oggi fa quasi compassione. Si tratta di anime pie e ingenue, che sembrano non aver mai calcato una strada delle nostre città. Questi ereditieri di cospicue fortune ti confidano che a loro non manca niente, potrebbero oziare per tutta la vita, ma si annoiano. E’ così faticoso starsene in panciolle tutto il giorno. L’amaca alla fine ti viene a noia pure se si trova nei più tersi Mari del Sud. Quindi questi figli di papà a un tratto ti annunciano, fieri del loro spirito operoso e democratico, che pur non essendovi obbligati si sono messi a lavorare. Proprio così. Si sono impiegati in studi tecnici o fanno le segretarie ai paparini. Sembrano non considerare bizzarro che tutto questo loro ardimentoso lavoro si riduca a non più di quattro ore lavorative al giorno per diciamo due o tre giorni a settimana (partono per il week-end, in montagna o al mare, il giovedì e tornano il martedì successivo e non hanno alcun sospetto che ciò possa risultare un tantino strano all’orecchio di chi ascolta le loro epiche imprese stakanoviste).

Incontro in un vicolo buio. Mi sono sempre chiesto cosa farei se mi trovassi in un vicolo buio con un ricco sfondato, di quelli con le banconote che gli escono dalle orecchie. Penso proprio che cercherei di rompergli un po’ di ossa a suon di bastonate. Non gli vorrei causare danni gravi o irreversibili, non sono mica una belva assetata di sangue, ma procurargli un sacrosanto soggiorno in ospedale di qualche mese (non sarebbe poi un gran danno per la iena capitalista, perché di certo si trastullerebbe in una di quelle cliniche principesche da film di Alberto Sordi, con le infermiere bone e in minigonna e tutti i lussi di questo mondo a portata di mano). Naturalmente quella di rompere la faccia al riccone è solo una mia aspirazione che potrebbe pure non verificarsi. Potrebbe infatti accadere il contrario. E cioè che fosse il porco plutocrate e pestarmi per bene (sappiamo tutti che i riccastri spesso hanno gran cura dei loro corpi, frequentano palestre, ci danno dentro come matti nello loro piscine olimpioniche, insomma sono in forma). Però pur prendendole dal nababbo, sarei soddisfatto lo stesso. Penso che in tutti i casi sarei riuscito a piazzargli perlomeno uno o due calci nei cosiddetti: questa considerazione sarebbe motivo di grande conforto per me anche dovendo passare un po’ di tempo a sputare i denti spaccatimi dal riccastro.

 

Esattamente cinque anni fa pubblicai due post intitolati I ricchi sfondati. Mi sono da poco accorto che per un errore non li avevo importati su questa piattaforma quando avevo esportato il mio blog da Tiscali. I post mi sembrano ancora attuali (ho dovuto solo cancellare il nome di Bush) e quindi li pubblico di nuovo.