Ottocento

E questi cappellini da donna, con il sottogola e i nastrini, buffi eppure affascinanti, come sono diversi dai nostri cappelli da donna. E questi uomini in redingote scura e cappello a tuba, tutti d’un pezzo e anche un po’ ridicoli quando dicono signore pure ai ragazzini, come sono diversi dai nostri uomini, che non dicono signore neppure a Dio e sono ridicoli, sì, ma diventano tutti d’un pezzo solo nella tomba. E queste vesti strette in vita, con le sottogonne voluminose e i guanti che arrivano al gomito, dove la vedi oggi una donna così ammesso che non si sposi? E queste case di campagna con i finestroni alti, i rampicanti abbarbicati sulla facciata e i viali con le foglie cadute, come sono diverse dalle nostre case di campagna con i finestroni alti, i rampicanti abbarbicati sulla facciata e i viali con le foglie cadute, anche se sono le stesse identiche case di due secoli fa. E queste passeggiate nei boschi silenziosi, quelli brumosi con gli arbusti spogli in cui cogli la presenza di qualcosa di magico e antico, qualcosa di grande che puoi definire spirito della natura o come diavolo vuoi, come sono diversi dai nostri boschi ben poco silenziosi in cui cogli la presenza solo di onde elettromagnetiche e impulsi satellitari. E questi colori che ti confondono, questo verde dei prati, questo adorabile blu cobalto di certe vesti, questo bianco abbagliante di certe cuffie femminili, questa sinfonia di colori autunnali sugli alberi, questo azzurro inquietante dei ruscelli e questo nero nero dei tabarri, questi gialli riflessi di sole, questo color tempestoso delle cime imbronciate, come sono diversi dai nostri freddi sedici milioni di colori da monitor lcd o cellulari touch screen.

E questa loro neve, quando cala lenta di notte fuori dalle loro case di campagna ammantando ogni cosa e forse pure i tuoi sogni, ha un incanto che la nostra neve ha perso da un pezzo. E questi loro cuori di giovani donne, che un giorno esplodono per qualcuno come una bomba a tempo, che ti tolgono il respiro e il sonno per qualche verso che hanno sentito declamare, questi inneschi di terremoti che le loro giovani donne si portano nel petto. Questi loro cuori di giovani donne…

 

Ieri ho visto Bright star, un film di Jane Champion, la regista di Lezioni di piano, sull’amore che legò John Keats e la sua vicina di casa Fanny Brawne fino alla morte del poeta. E’ un film che mi è piaciuto, anche se non ha nulla dei film che mi piacciono. Il ritmo è lentissimo e non succede praticamente niente in tutta la storia, qualche volta si incappa nei pericolosi manierismi dei film di genere. L’attore che interpretava Keats mi sembrava un po’ troppo mollaccione, non aveva nulla del fuoco che doveva caratterizzare le anime burrascose dei poeti romantici. L’attrice che impersonava Fanny d’altra parte aveva carattere, ma tradiva aspetto e modi troppo da generazione web, anche se diceva “burla” al posto di “scherzo” e diceva signor questo e signor quello come si doveva dire. Allora perché mi è piaciuto il film? Probabilmente perché si doveva guardare come un quadro e non come un film. Non erano importanti la trama o la sceneggiatura, quanto l’ambientazione, la visione di un mondo che non c’è più, di pensieri, comportamenti, idee che sono in larga parte estinti. Mi pare che Bright Star offra un quadro credibile dell’Ottocento o almeno della limitata parte di Ottocento in cui si muovono i personaggi. C’è la (pittorica) lentezza in cui si muoveva quel secolo, c’è l’incanto della natura, l’ingenuità o meglio lo slancio emotivo che ti faceva prendere sul serio cose come la poesia e ti faceva vivere per esse, ci sono il poeta maledetto e squattrinato e la sua musa ispiratrice perduta in un amore che sa impossibile. Ci sono persino la povertà e le difficoltà pratiche del vivere, anche se non si vede un solo vero povero in tutto il film. Keats si lamenta spesso delle sue inesistenti sostanze e vive per il mecenatismo (la carità) degli amici (si capisce che è destinato a un matrimonio di interesse). Fanny ha pure lei difficoltà economiche e con la sua relazione sentimentale fuori dagli schemi mette a rischio la possibilità di trovare un marito, cioè di sopravvivere nel duro mondo dell’epoca. Uno dei mecenati di Keats deve affittare continuamente la casa, anche quando non vorrebbe, per sovvenzionare il talento del suo protetto e amico. Un film da vedere come un quadro, che ci fa intuire che cosa pazza potesse essere l’amore in un mondo duro come l’Ottocento. Chissà perché mentre vedevo il film mi venivano in mente le parole di una canzone di Ivano Fossati, lievemente cambiate:

Alzati che si sta alzando l’Ottocento sognatore
se c'è qualcosa da dire ancora
ce lo dirà
se c'è qualcosa da chiarire ancora
ce lo dirà.