Mohammed e Luxuria

Mohammed si strinse al petto il kalashnikov e irruppe nell'hotel Taj Mahal nel centro di Mumbai. Accanto a sé Abdul portava la borsa con le granate, e dietro venivano tutti gli altri, fedeli figli di Allah. Mohammed piazzò una sventagliata di pallottole in corpo a un impiegato dell'albergo che strepitava allarmato. Un servo dei diavoli occidentali in meno su questa terra. Si portò in un angolo della hall in cui tremavano alcuni clienti dall'aspetto benestante. Uno di essi aveva ancora in mano una copia del New York Times e Mohammed capì che l'americano era morto nell'attimo esatto in cui l'aveva visto. Sparò un paio di colpi in alto e ordinò ai diavoli senza Dio di sdraiarsi a terra. Parlava in urdu pachistano ed era certo che nessuno degli occidentali capiva una parola, ma a spiegare il suo pensiero ci pensavano kalashnikov e granate. Sì, i cristiani senza Cristo avevano capito abbastanza; avevano capito pure che l'odio negli occhi degli aggressori armati era troppo totale per indurre all'ottimismo.
Colpi di mitra e di pistola echeggiarono nelle vicinanze, accompagnati dal boato delle granate. Mohammed sorrise: gli altri gruppi di fratelli musulmani facevano il loro dovere in altre parti della città.

Vladimir Luxuria sorrise nello schermo gigante installato nello studio della Rai, salutato dall'applauso dei presenti, tra cui si notavano Giucas Casella, la contessa Patrizia De Blanck e Luca Giurato. Rivestita di lustrini e paillettes, con una scollatura generosa che esponeva un seno di aspetto posticcio, Simona Ventura gongolava come se avesse vinto al Superenalotto e forse lo vinceva a ogni puntata dell'"Isola dei famosi".

"So che ci devi fare una rivelazione stupefacente, Vladimir", annunciò la Ventura segnalando alla regia di interrompere gli applausi preregistrati e di avvolgere lo studio televisivo in un'atmosfera di attesa, che di certo si sarebbe trasferita pure nei milioni di case italiane sintonizzate su quella trasmissione.
Vladimir Luxuria prese il fiato, atteggiò il volto scarno alla solennità richiesta da un momento in cui si faceva la storia del Paese e della televisione italiana, e scandì: "Belen Rodriguez ha una tresca con Rossano. Lo so per certo. Li ho visti che si baciavano appartati nell'isola. Intendo dire proprio dire bocca contro bocca."

Mohammed sputò in faccia al turista americano che poco prima leggeva il New York Times nella hall dell'albergo. Schifosi capitalisti, viscidi corruttori del mondo. Avevano preso tutto al popolo dell'Islam, terre, libertà, soldi. Avevano saccheggiato e ucciso gente innocente. Ma ancora non gli bastava: volevano prendergli l'anima. Volevano imporgli i loro valori, le loro idee, i loro modelli, i loro libri, persino le loro droghe. Volevano annientarli come avevano fatto con il fiero popolo rosso in America. Ridurli a ubriaconi straccioni, vestiti con Nike false e magliette della Microsoft che elemosinavano idoli consumistici. I diavoli occidentali sapevano che finché non avessero rubato l'anima al popolo di Allah la loro vittoria non sarebbe stata completa.
Mohammed fece inginocchiare il porco americano premendogli la canna della sua arma su una tempia.

Nello studio si diffuse lo sconcerto più assoluto. Luca Giurato, attonito, si scordò di gesticolare come uno gibbone che chiede una banana. Mara Venier aveva stampato sul viso un "Non ci posso credere" grande come una casa. Pamela Prati boccheggiava in un angolo dello studio incredula per cotanta rivelazione. E Simona Ventura… be', la Simona Nazionale per un attimo sembrò sgonfiarsi, come se le bioniche parti siliconate del suo corpo venissero meno per il turbamento.
Bacio, bacio, bacio, si sentì sussurrare in varie parti dello studio televisivo. Belen e Rossano si sono baciati, Belen e Rossano, Belen, Belen, Rossano, Rossano. La contessa Patrizia De Blanck sussurrò il nome di Ivana Trump facendo un vago segno di corna; accanto a lei Giucas Casella invocò il centravanti del Milan Marco Borriello mettendosi le mani nei capelli.
Vladimir Luxuria intanto giurava sul suo onore di deputato incorruttibile che il bacio c'era stato. L'Italia intera per un momento sembrò fermarsi attonita.

L'ostaggio americano si mise a implorare pietà. E forse sarebbe pure riuscita a ottenerla, se Mohammed non avesse visto nella mente le immagini del bombardamento del suo villaggio, e il corpo di sua madre e dei suoi fratelli dilaniati da un missile esploso da un elicottero Apache.
Tutta Mumbai, o almeno la parte della città indiana intorno all'albergo risuonava di spari ed esplosioni.
Mohammed premette il grilletto del kalashnikov e il cervello del diavolo occidentale esplose in mille pezzi. Sia lode ad Allah. Abdul e i suoi amici esultarono. Quel giorno molti di loro sarebbero morti, ma avrebbero pianto pure nelle terre del male.

"Luxuria è solo invidiosa perché voleva farsi Rossano e lui non l'ha nemmeno cagata", dichiarò Belen Rodriguez nei microfoni dei numerosi giornalisti che si accalcavano intorno a lei. L'inviato di Liberazione, uno che aveva lavorato a Lotta Continua e che si vociferava avesse scritto alcuni volantini di rivendicazione delle Brigate Rosse e un manuale per fabbricare bottiglie Molotov supercliccato su internet, domandò isterico nella ressa di reporter: "Il bacio, Belen, hai baciato o no il marito di Ivana Trump?".

In mezzo alle fiamme sprigionatesi nell'hotel di Mumbai, Mohammed guardava i corpi morti dei suoi compagni di lotta riversi nel loro stesso sangue. Le truppe speciali indiane erano passate all'azione e stavano riprendendo il controllo di alberghi, stazioni e siti turistici. Niente di strano. Mohammed sapeva che lui e gli altri patrioti della Jihad sarebbero morti quel giorno. Intorno a lui rabbrividivano alcuni turisti occidentali presi in ostaggio. Mohammed raccattò la borsa con le granate accanto al cadavere di Abdul. Aspettò che i militari indiani penetrassero nella lussuosa stanza di albergo in cui si era asserragliato e quindi tolse la linguetta a un ordigno esplosivo. L'ultimo pensiero prima dello scoppio fu per la madre e i fratelli massacrati in un villaggio al confine tra Pakistan e Afganistan.

"Ho pianto quando ho saputo della vittoria di Vladimir all'isola dei famosi", dichiarò con gli occhi lucidi Fausto Bertinotti al microfono dell'inviato di "La vita in diretta". Dallo studio, Michele Cucuzza, seduto accanto a una velina che presentava il suo calendario di foto nude in mezzo agli elefanti africani, domandò: "E' vero che la vittoria di Luxuria all'Isola è un grande evento politico?"
"E' senza dubbio il più grande evento politico capitato dal Maggio del Sessantotto", proclamò Bertinotti senza esitazione.
La velina che posava nuda con gli elefanti fece notare che pure il suo calendario era un accadimento epocale e chiese se nelle prossime liste di Rifondazione Comunista ci fosse un posto anche per lei.

L'hotel Taj Mahal, cosparso di cadaveri era immerso nel silenzio. Le fiamme sviluppatesi durante lo scontro armato si affievolivano. Tusshar, un caporale dell'esercito indiano, sfondò una porta assumendo una posizione raccolta come da manuale dell'antiterrorismo. Dentro, solo cadaveri accatastati alla rinfusa. La maggior parte erano turisti, ma alcuni dei morti erano di aspetto mediorientale e avvolti in tute mimetiche. Una parte del sangue che imbrattava la camera d'albergo si era trasferita su una parete, per formare la frase: "Avrete solo il nostro odio, non la nostra anima".

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